J’ai toujours cru que les femmes qui portaient des talons aiguilles étaient des meurtrières. Cela remonte sûrement à la nuit des temps, quand – il - lui ôta une côte pour qu’elle devienne sa complémentaire.
Le monde ne se nommait pas, chaque chose n’était qu’un. Elle naquit d’un rayon de lune – il - assiste à la scène et lui aussi. Elle n’était pas vraiment à son image, de profil il lui semblait qu’elle fut difforme. Ces amas de chair mal placés et ce talon qu’il ne possédait pas – lui se méfie.
La végétation épaisse laissait à peine entrevoir son bain. Son corps était lumineux, elle tenait dans sa main son pied meurtri. Elle avait un talon aiguille de chair – lui, est si fragile.
Elle souffrait souvent de se prendre les talons entre deux rochers. Cette expérience terrestre lui valait de grands moments dans l’eau. Il ne lui voulait pas de mal, seulement l’apprendre. Savoir tout d’elle le rendait fou.
