S'il vous plaît, un bus farci fourmillant de francs.
Abondants, le flux et le reflux des gens qui prennent le bus de 17h - Absolu, la connerie de n'ouvrir qu'une porte à l'avant - A ras bords la coupe est pleine - Beaucoup, bondé, bourré, chargé, complet, j'imagine le pire, comment d'humain débordant, ce dense bus peut-il finir sa course?
Avancer dans ce couloir - parfum encombré de sacs et de jambes - dans le virage l'acordéon gonfle gavé du gras tertiaire. Je suis lestée, mes pieds sont lourds. Je me sens serrée, enfermée au milieu d'un tas. Grouillant, habité comme hanté, le bus stoppe - revisitant - la hola imprégnée d'une atmosphère boudeuse.
